É
na meada da via que a vida te atravessa,
Joana.
Tempo justo para teceres sem pressa
a
tua parola muda. Já a tens contigo:
nasce
e morre muitíssima gente na China
e,
no entanto, não te faltam dedos para contar.
Faz
calor em São Paulo, faz falta a brisa do mar,
a
chuva passa e o lume do teu olho permanece
relâmpago
no poço.
Todo
teu, mas menos,
Eu
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