Pausa

Ao florescer,

sou uma pausa.

Recolho para minha

fala um silêncio invernal,

como bochechas na madrugada.

Recolho para as

pestanas o espanto pueril para

com vozes caramelizadas e tijolos.

Recolho para a

face a monotonia fresca

do navegador em mar alto,

sempre com o mesmo horizonte na borda

do queixo.

Recolho para o

corpo o vazio do alpinista

que escala pico ante pico, pé com pé, marreta pós marreta

e sem a consciência de

deixar incontáveis horas de

passos perdidos na beirada de

pedras e o mundo ao fundo.

Ao florescer,

sou uma pausa,

sou o tempo de um fio de barba,

sou uma saia de frutas num

vento de oceano,

sou a perspectiva igualitária

do sujeito que esvazia os olhos

e preenche a testa com os recantos

mais incandescentes do tempo já partido como estilhaços de forças gravitacionais.

Atinjo

serenidade e gravidade equivalentes a

das úmidas ruínas

de um poço

vazio

ainda vibrando no eco

do ontem.

Ao florescer,

sou uma pausa.

Uma pausa

sem som.